Desarraigar la cabeza.Comerse el pelo de tonto que nos gobierna.Caminar en el mojado desierto del universo tan lejanoDesorbitar los dientes, para destemplar al más preciado de nuestros ojos.Oscurecer la albina aurora de la conciencia, domesticando la flemática pronunciación de los azarosos sentimientos,que no son más que eso:Ordenadas emociones que caminan directo al olvido glorioso de la muerte.Borrar el epitafio que se vive a diario, para desaparecer sin memoria.Meditar cada segundo,(incluso el meditado).Saborear el hambre, masticar el viento, comerse la barriga, enviar al destierro a nuestros más preciados ideales.Desnudarse…Confesarse con todo el mundo, para que nos acompañemos, en la azarosa misión de identificarnos como perfectos desconocidos.Besar apasionadamente nuestros labios, para así degustar nuestra insípida saliva.Lamer nuestras más molestas llagas, con la punta de los pies,para gemir,en silencio…Escribir a viva letra toda la ira contenida,esa que ha sido recibida como un regalo macabro,confeccionado por aquellos arlequines,que se presentan como meras conexiones que nos arrastran,a la marea inagotable de los vectores,que se dibujan en los hilos titiriteros,de todos los días,que han de venir.Allanar todos los momentos que vivimos en completa soledad,para hacernos una real idea,de por qué cresta queremos estar aquí.Prenderle velitas al fuego de nuestra pasión,elevando plegarias,para que el alma se mantenga en pie.Llenar nuestra cama con todos los cuerpos sudorosos que devoran el mundo,beber todo el líquido accionar de nuestras lágrimas,para transformarlas en secretos anhelos,que no se dignan en aparecer.Creer todas las mentiras del mundo,para transformarlas en legítima esperanza.Querer toda la verdad,para no saber qué hacer con ella.Evangelizar todo fenómeno, bautizándolos con aquellos sobrenombres que aprendimos cuando niños.Y ¿para qué?Si el temor, la venganza, la rudeza, la compleja adolescencia, la valentía, la vejez, el pudor, la piedad o el compromiso, son simples vocablos que suenan tan indiferentes cuando vivimos en esta maldita plaga,que forzadamente le llamamos madurez.Quizás un sicólogo encuentre moldes para el comportamiento,dando tibias recetas de perdón,que debemos aplicarnos como remedio para los callos.Recetas que tendrán:sal de sobra,lindos dibujitos en el rostro,dulces palabras que deben ser recitadas de memoria,porque si uno llama a los sensacionales momentos de felicidad,ellos deben obligatoriamente aparecer,como correctos funcionarios del placer.A mí me parece una linda falacia.A usted ¿no?Sonoras distracciones que aparecen por todas partes,siguen secuestrando el motivo,por el cual estamos aquíY es que…no hay motivoAsí de simpleNo hay motivo…y ¿qué?El motivo, el motivo, el motivo, el sentido, el sentido,El puto sentido…El hombre es un creador dijo Víctor Jara.¡¡¡ Un creador!!!¡¡¡No un especulador de miserias!!!Más allá del bien y el mal, encontraremos a los dioses, comiéndose su pena.Pero la sociedad está mucho más allá del bien y el mal, mucho más allá de los dioses que nos abandonaron.Basta con mirar el horizonte de nuestra propia nariz.Basta con preguntarnos el nombre de todos los vecinos del mundo.Basta con admirar la indomable naturaleza sincrética, que une nuestro lenguaje con la existencia.Basta con darnos cuenta lo poco que puede envasar nuestra soberana gana.Y es que,lo que más falta son las ganas.Es mejor olvidarnos de nuestra insolencia.Es mejor olvidarnos del olvido.Es mejor renunciar a las incorrectas definiciones de todos los tiempos,para buscar el rastro de lo que nos falta.Es mejor delegarle la responsabilidad al sol,para que cuando se expanda,sea el perfecto sacerdoteque expiará todas nuestras culpasy errores no forzados.La vida es una mezcla de orgasmos deliciosos y culpables.La muerte nace y muere con la vida y sus pusilánimes misterios.Y a quién le importaSi como dijo el rey lagarto: “Nadie sale vivo de esta historia”.Demos vuelta la página.Volvamos al inicio.Esbocemos una mueca ante tanta arrogancia,Pero, por favor, reconozca que al menos,algo de atención puso a este pobre manifiesto, que no convence ni a su propio autor.
Migraña santa,
que palpita la sonrisa del sueño
en los juegos tiranos de la bondad,
¡me adueño del sentimiento!
que emana del amor, la vida y la verdad
Camino hacia adelante
despacio, cansancio...
¡extranjero! quimera inmigrante
De luz y emoción
se visten tus ojos...
¡canta ilusión, canta!
a las sirenas del mar de mi pasión
Sentir, palpar,
siquiera un momento!
cual apolíneo pensar
"coito ergo sum"
y después hablar
¿del sentimiento?
No hay nada para nadie,
yo no te miento...
Caracas,
08/03/2003
Título nacido de la cabeza del amigo Jorge
Descartes, gracias!
Es cuestión de incomodidad, de inconformidades, pasan las horas ¡Y este reloj juega con mi psiquis al desgastar su pila! tangoneando el segundero hacia arriba, con tan poca fuerza, con tan poca voluntad.
En cuestión de presiones, de ahogamiento, pasan los días ¡Y este agotamiento se sacia de mi todo para dejarme tendido en una cama! Bamboleando mis sueños, con tan poca gracias, con tan triste realidad.
___
::Ed::
A veces sucede que me canso,
que no me acostumbro, me impaciento...
A veces necesito un poco más,
pero quien nada en los mares de la ilusión...
muere en la orilla
con el corazón brotado de decepción
Como yo no nací paciente,
te digo adiós, ahora, de nuevo
para siempre...
Es el destino que me impide verte
pero cuando un solo lado puja
el otro, muy sonriente,
se duerme en la demora
Ya niña,
sucede que es hora...
de que esos inmensos ojos abras
antes de que mi conciencia me carcoma
Soy víctima de mi,
y no seré parte del destino ajeno
¡basta, basta ya...!
yo no soy de hierro
Todo a veces es tan costoso,
tanto esfuerzo y poco gozo...
sucede que, a veces, me canso de ser hombre
quisiera ser aire
y así rozarte siendo viento
Luego irme, perderme
Como si nunca hubiese existido…
Paso la pagina y cierro el libro
que dormirá otros diez años más,
mientras ignoras todo lo que por ti...
pude yo ser capaz de inventar
Un segundo,
¿sabes algo?
creo que solo lo sentí yo…
Te quiero y te odio
por ignorar el fuego
que de mi corazón nace...
Sigues siendo una niña
y no te culpo...
a veces no se sabe lo que se tiene
hasta que se lo ve perdido...
Yo quería más que silencio
y era capaz de quemarme en el intento...
